Чтение онлайн

— Верни её мне. — его голос был севшим, глухим, но с тем же металлом, который был в нём с самого начала.

— Я верну её… — спокойно ответил я, глядя вниз, где с подъездной дороги уже отъезжали бойцы. — Но ты же понимаешь… Она теперь моя.

— Мне всё равно, чья она. Я просто хочу. Чтобы ты её вернул. Живой.

В груди что-то ёкнуло. Гадко, больно, солью на открытую рану.

— Не смей её хоронить. — прошипел я, разворачиваясь и выходя из кабинета, хлопая дверью, сбегая по ступенькам вниз. — Не смей! — уже в дверях крикнул я, вдыхая ледяной воздух, разрывающий отравленные никотином лёгкие.

Уже сев в машину, я, обхватив руками руль, уронил на него голову. Закрыв глаза, я сидел и слушал. Как разгоняется ярость, подгоняемая страхом. Я не знал, что будет со мной, если с ней что-нибудь случится.

— Будьте вы все прокляты! — рявкнул я, откидываясь на спинку. Проворачивая ключ зажигания, вдавливая педаль газа в пол и выкручивая руль. — Ненавижу… Держись, девочка… Прошу тебя. Ради нас. Ради меня. Держись, держись.

И всю дорогу, как мантру. По бездорожью. Почти по прямой. Я нёсся. Наплевав на всё и на всех. Перед глазами она. Её глаза. Её улыбка, поворот головы. В ушах тихий смех и низкие стоны. Она мой яд, без которого я просто тупо не смогу дальше жить. Она мой пульс, который бьётся сейчас во мне, разгоняя сердце. И мне всё равно, что будет со мной, всё равно. Что будет со всем этим прогнившим миром, потому что этот мир без неё пуст, и мне в нём нет больше места.

Я влетел в Дмитровку уже минут через тридцать, одновременно с вертолётом, услышав работу его винтов и увидев летящую по небу машину. направляющуюся вдоль края деревушки. Телефон зазвонил сразу же. Схватив трубку, резко выдохнул.

— Соболь, ты какого хера туда понёсся без прикрытия! Я, блядь, что тебе сказал! — трёхэтажный мат из айфона нёсся песней. И, возможно, при других обстоятельствах я бы на него и среагировал. Но не сейчас, не теперь, когда она была рядом.

— Я ближе всех, и я уже здесь, так что… — закрыв глаза, уже представил, что это будет, но… по хрен. — Киря, иди ты на хер! Она моя женщина, она моя жена, она мать моего ребёнка, и я буду решать сам.

Отключив телефон, швырнул его на заднее сиденье, выжимая педаль тормоза в пол, выводя машину из юза, улетая чуть не в канаву.

Ствол отдавал холодом в ладонь, когда я шёл вдоль длинного забора, вглядываясь в каждое дерево в поисках камер. Только тут, в этой полностью заброшенной деревушке, за этой стеной из серого профиля было движение. Только отсюда пару минут назад выехал новенький, судя по всему, бронированный внедорожник.

— Твою мать. — Заглянув в узкую щель, выругался. Человек десять охраны, машина скорой с распахнутыми настежь дверями и три навороченных внедорожника. Как минимум человек пятнадцать.

В принципе, уложить их — дело пятнадцати минут, максимум получаса, но… Если бы от этого не зависела её жизнь. У меня не было и грамма уверенности в том, что первый же крик или выстрел не запустит «эффект домино» и они тупо либо используют её, как гарантию своей безопасности, либо сольют сразу же. Как балласт, чтобы уйти. То, что при любых раскладах они её живой не выпустят, как и Зимина, было понятно сразу же. А четверть часа назад стало уже доказанной аксиомой, когда прибывший в Рублёво сапёр обнаружил кирпич С-4 под крылом его внедорожника, и не просто под одним. Каждая тачка, стоящая в гараже, была нашпигована им, как рождественский гусь яблоками. Так, чтобы наверняка. Они уже списали и Зимина, и Стеф. А это говорило только о том, что им уже нечего терять, и они тупо убирают всех, кто может знать хоть что-то. И меня в том числе.

И в этом я был уверен. Что-то ещё тогда, в загсе мне показалось смутно знакомым, но… Слишком мимолётно, по касательной, и мне было никак не ухватить эту мысль.

— Да ну на хер… — сквозь зубы прошипел я.

Я подумаю об этом потом, не сейчас, когда каждый шаг, как по заминированному полю. Но мысль не давала покоя, выламывая мозг, высверливая в нём чёрную дыру, поглощающую все другие мысли. Что было не так? Какой-то знакомый до боли жест. Развернувшись спиной к рифлёнке, закрыл глаза и запрокинул голову.

— Лейтенант МакГрегор… МакФерсон… Не то... Ни хера не то... Дональд… твою мааать… — меня словно кипятком окатило.

Ирак. Шесть лет назад. Группа американских журналюг, у которых бегущей строкой на лбу было написано, что ЦРУшники. Лейтенант Дональд Сандлер. Больной ублюдок, обожающий насиловать женщин, снимая это на видеокамеру. Его странное движение головой после ранения в шею, чуть вбок и вверх, я ещё тогда сравнил его со штабс-капитаном Овечкиным. Вот оно! Вот он, тот пазл. Никакой это не Арсений Сидорчкук. Это лейтенант ЦРУ Дональд Сандлер. И теперь всё стало на свои места, открыв всю картинку. Они убьют её. Если она ещё не мертва…

Тишину нарушил грохот открывшейся со всей силы двери, ударившейся об стену дома. Подскочив, я развернулся, заглядывая в щель между профлистами. Из дома вышел…

— Охереть! — А вот к этому я был просто вообще не готов. Капитан Говард Блеквуд собственной персоной. Легенда американской военной контрразведки. И если он был здесь, значит это не просто пиздец, это полный пиздец. Стоимость дневника Зиминой только что пробила потолок, взлетев тупо в стратосферу. Значит там все. Не просто все агенты, а ВСЕ! Вся агентурная сеть от мелких сошек до тех, кто на самом верху.

Тишину ночи, плотную и мертвую, разорвал ад.

Сперва — не оглушительный грохот, а низкий, тяжелый удар, будто земля под ногами вздохнула и прогнулась. Потом уже к нему добавился грохот — чудовищный, сокрушительный. Из окон одноэтажного особняка в глубине участка вырвались не просто языки пламени, а целая река огня, смешанная с клубами черного дыма. Стекла вылетели разом, осыпая жухлую, припорошенную снегом траву и асфальт тысячами осколков, звенящих, как дьявольский дождь. Волна горячего воздуха ударила мне в лицо даже сквозь забор, заставив отшатнуться.

И почти сразу, с другого конца деревни, откуда должны были подходить наши, затрещали автоматные очереди. Короткие, отрывистые — наши. Ответные — длиннее, беспорядочнее — их. Бой. Уже здесь.

За забором началась суматоха. Крики на ломаном английском, перекрываемые отборным русским матом. Фигуры в черном метались в клубах дыма, превращая дисциплину в хаос и панику. Я прижался к холодной рифленке профлиста, сердце колотилось не от страха, а от дикой, ликующей ярости. Киря начал. И начал с размаха. Над домом завис вертолёт, и голос Мора, от которого и в мирное время тряслись поджилки, разорвал гудящую тишину после взрыва.

Это был не человеческий голос, а орудие, низкий, металлический гул, пронизывающий кости и вышибающий последние остатки воли. Он заполнил все пространство, заглушая даже треск огня и далекие автоматные очереди.

— ВНИМАНИЕ! Вы окружены подразделениями спецназа. Любое сопротивление — БЕСПОЛЕЗНО. Сложить оружие. Выйти на открытое пространство с поднятыми руками. Повторяю: сложить оружие и выйти. У вас десять секунд. Начинаю отсчет: ДЕСЯТЬ...

Каждое слово как гвоздь вбивалось в гудящее пространство. И как у него так получалось? Да хер знает, но только Мор мог одним взглядом заставить всех ссаться по ляжкам. Даже я, зная, что это он, почувствовал, как по спине пробежал холодок. Это был голос не для переговоров. Это был голос Судного дня.