Чтение онлайн

Если ты хочешь узнать, какой ОН? ОН, с которым ты вдруг проснулась утром. Ну, скажем, не совсем вдруг. Была какая-то прелюдия. Ты оказалась в баре, поздно вечером. Ты рассталась со Своим. Это нужно было когда-то сделать. Сегодня. Лучшего времени не нашлось. И теперь в одиночестве заливаешь горе. ОН тоже здесь. ТОТ, с которым ты проснешься утром. ОН тоже горе заливает? Нет. Просто пришел. Говорят, стабильность отнимает свободу и любовь. А так хочется иногда проветриться.

— Хочешь кофе? — спросит ОН утром. Не назовет тебя «дорогая». Всего-то одна ночь.

Ты ответишь: «Да». Но тебе все-таки хочется знать, а какой же ОН? В обычной жизни. И попросишь еще бутерброд к кофе.

Шпроты, соленый огурец, горчица сверху. Такое уже было. Художник. Он много пил. Не то.

А если свежий огурец, половинку вареного яйца, немного майонеза. Семьянин. Ему нравилось мое тело, остальное у него было. К сожалению... Столько лет... Да нет, теперь уж к счастью.

Так, что дальше? Кусочек батона, свежий огурец, укроп и все, что созрело на грядке. Ботаник. Ты торопилась с ним во взрослую жизнь. Зачем?

Семга с белым хлебом. И никакой фантазии. Еще позавчера. «А может, зря?»

Запах кофе захватывает квартиру. Садишься за стол. Жмуришься от мартовского луча и ЕГО улыбки. Чистой и утренней.

— Вот твой бутерброд. Все, что нашел, — говорит ОН.

— Что это? Кусочек батона, сыр, яблоко и лимон.

— Тебе понравится, — снова говорит ОН. — Попробуй.

— Лимон и сыр... Интересно.

— Сыр жирный, его хочется немного «прибрать», и лимон здесь к месту.

— А яблоко?

— Оно не помешает.

— Вкусно. Такая ускользающая нежность. Ты доктор или повар?

— Ни то и ни другое.

Ты ешь бутерброд. Новый. Со вкусом ускользающей нежности.

— Мне пора, — говорит ОН, обнимает тебя за шею, лбом касается твоего лба. Так лучше. Не надо смотреть в глаза. И ускользает.

ОН уйдет без обещания продолжения. Говорят, стабильность отнимает свободу и любовь. А так хочется и того и другого.

Дождь. Ветер. Промокший асфальт. Холодная и промозглая погода. Лужи. И падающие в них осенние листья. Слезы. Горестные. И хочется плакать только потому, что по-другому не получается. И я плачу.

Кафе. Вхожу, спрятав слезы под каплями дождя. Запах кофе и тишины... Утреннее кафе безлюдно.

— Кофе, — говорю я подошедшему официанту.

О, этот ароматный напиток взбодрит меня и вернет к жизни. Я вдыхаю его запах, а в голове звучат строки:

Мы пили красное вино, Соблазна аромат вкушали...

— Какие стихи, — думаю, — и почему-то я их знаю. Но самое удивительное, что это было. Мы пили вино.

«Александр», — представился он на вечеринке и задержал мою руку в своей руке. Хорошо одет. Тщательно выглаженные брюки, черные туфли, начищенные до блеска. Безупречен, будто с обложки модного журнала. Женщины, глядя на него, терпеливо ждали, но танцевал он только со мной. Обнявшись, мы плыли под звуки музыки в «non-stopе». А потом он горячо зашептал мне на ухо: «Убежим?» «Куда?» «Куда глаза глядят», — смеялся он. И мы убежали. А на улице он спросил: «Вы голодны?» «Нет», — ответила я. «Значит, ресторан отменяется?» «Тогда что?» «Просто доверьтесь мне», — сказал он. И мы побежали ловить такси.

А потом был полумрак лифта. Его горячие поцелуи. Поворот ключа в замке двери. Только одна зажженная лампочка в люстре. Запах старой мебели и запущенной квартиры.

— Мы с тобой будем пить вино, — он усаживал меня на диван. — Красное. Ты любишь?

Мы были уже на «ты».

«Я люблю все, что ты делаешь», — говорили мои глаза.

— Мы с тобой будем пить вино класса «Grand Cru».

Я только пожимала плечами.

— Знаешь, — продолжал он, открывая бутылку, — есть вина хорошие, а есть очень хорошие. Grand Cru — это класс очень хорошего вина.

Он взял пробку пальцами так, как если бы это была сигарета. Повертел, разглядывая окрашенную вином полоску. Приблизил к носу. Вдохнул.

— Знаешь, чем отличается хорошее вино от плохого? — он аккуратно положил пробку на стол.

— Нет, — сегодня я была слушателем.

— Хорошее вино оставляет послевкусие.

— Как это?

— Все закончено и выпито, а вкус еще с тобой.

Ему было лет сорок. Он знал, что нравится женщинам. Глаза с поволокой, в которых нельзя было угадать цвет, и губы, зовущие, искушающие.

Он подал мне бокал. Я сделала глоток. Густое, терпкое вино.

«Быть может, не допить — уйти, Допить остаться, Тогда и страсти на всю ночь Одной отдаться».

— Ты возьми бокал в ладони. Вот так, — он показал. — Согрей его теплом своих рук. И немного покружи вино в бокале. А теперь попробуй. И ты почувствуешь, как это вино с благодарностью раскроет свой букет.

Я сделала глоток. Вкус стал немного другим. Я попробовала еще.

— Ну, как?

— Вкус стал нежнее, — я не знаю, что больше действовало на меня: вино или этот взгляд с поволокой.

Он сделал глоток, глядя на меня.

— Это вино раскрывается мятой и дикими ягодами.

Он сел рядом на диван. Притянул меня к себе и губами коснулся шеи.

Мучительна борьба вина В уме и теле.

Я нервничала, и от накатившей волны желания пересыхало в горле.

Допить скорей бокал до дна Ну, в самом деле...

Я не боролась ни с чем, просто спешила угодить ему. И в полумраке комнаты моя расстегнутая юбка мягко соскальзывала на пол, туда, где уже весело прыгала пуговица от блузки.

И в воздухе витал соблазн, Молчало царство аромата, И недопитое вино На фоне страстного заката.

Но вино было допито. И страстный закат сменялся страстной ночью. Губы его были самыми сладкими в мире, и от избытка счастья у меня перехватывало дух, а глаза блестели слезами.