Чтение онлайн

Рядом с ним стоит роскошная невеста в костюме цвета слоновой кости вместо ожидаемого платья — мать Вадима. Её зовут Анжелика Львовна, и она полная противоположность своему будущему мужу. Она смеётся, запрокидывая голову, её карие глаза сияют, и я сразу понимаю, откуда у Вадима эта озорная, почти мальчишеская обаятельность. Лика такая же — живая, яркая, с лёгким беспорядком в идеально уложенных голивудской волной волосах.

— Сонечка! Приятно, наконец, встретиться лично! — она замечает меня и идёт навстречу, раскинув руки. — Какая ты красивая девушка! Платье — прелесть! Винтаж?

— Да, оно досталось мне от мамы. Мы любим вещи с историей. Спасибо, Анжелика Львовна, — я позволяю себя обнять. От неё пахнет ванилью и шампанским. — Вы — краше всех.

— Какая я тебе Львовна, — она отстраняется, смотрит на меня с улыбкой идеально ровных виниров. — Зови меня просто Анжелика. Или матушка Вадима. Или мама Демьяна, я теперь обоим мама. Ха-ха!

— Я буду иметь в виду, — улыбаюсь я.

Из-за её спины выходит Вадим. Он в строгой черной рубашке, но без галстука, и верхние пуговицы рубашки расстёгнуты, открывая татуировку на шее. Волосы зачёсаны назад, но кудри челки спадают на лоб, и он выглядит старше, серьёзнее. Но когда Вадим замечает меня, его лицо освещается той самой улыбкой — озорной, чуть насмешливой, от которой у меня вечный вопрос в голове, что же этот чертенок задумал.

— Софушка, — он берёт меня за руку, галантно целует тыльную сторону ладони. — Ты затмила невесту.

— Вадим, не смущай девушку, — Анжелика шлёпает его по плечу. — Сходи лучше за шампанским, а то официанты совсем обленились — ни один к нам не подошел!

— Слушаюсь, — он подмигивает мне и уходит к барной стойке.

Я смотрю ему вслед и почему-то чувствую, что сегодня он будет вести себя особенно. У них с мамой сильная связь, и Вадим аж внутренне светится, желая озарить своим светом всё вокруг.

— Не подскажите, где Демьян? — спрашиваю я у Анжелики.

— С отцом разговаривает. Кажется, разговор не очень клеится, — пожилая женщина кивает в сторону колонны.

Я поворачиваю голову и вижу их. Демьян и Руслан Фаритович стоят вполоборота друг к другу, и даже на расстоянии чувствуется сильное напряжение. Отец говорит что-то спокойно, деловито, плавно жестикулируя, а Демьян сжимает кулаки. Его лицо каменное, только желваки ходуном ходят. Ему дико некомфортно быть здесь, в отличие от его сводного.

— Не переживай, — Анжелика берёт меня под руку. — Они всегда так. Ссорятся, мирятся. Руслан хочет, чтобы Демьян работал в его компании. А Демьян не хочет.

— Почему же?

— Потому что гордый, — она вздыхает. — И обиженный. Он не простил отцу, что тот ушёл из семьи. А Руслан не умеет просить прощения. Вот и мучаются оба, упертые.

— Может Вадим сплотит их? Они могли бы оба помогать Вашему мужу в компании…

— Вадим — другое дело, — женщина улыбается. — Он умеет забывать обиды. Или делать вид, что забыл. Говорит, что жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на ссоры. Такие выводы приходят к тому, кто рано теряет близких… Его отец был светлым и оптимистичным человеком. Все лучшие качества мой сын, несомненно, взял от своего папы.

Я смотрю на Вадима, который уже вернулся с открытой бутылкой дорогого шампанского и сейчас разливает его гостям. Он шутит с какой-то женщиной, и та смеётся, прижимая руку к груди. Этот парень умеет располагать к себе. Умеет быть душой компании. И я понимаю, почему все его любят. В нём нет той колючей звериной холодности, которая иногда проскальзывает у Демьяна. Вадим — открытый. Тёплый. Опасен именно своей безоговорочной теплотой. Порою мне сложно распознать, о чем этот молодой человек думает, но для всех сын Анжелики Львовны создает впечатление неунывающего королевского шута. Но и у шутов бывает своя боль.

Церемония проходит в небольшой беседке за основным куполом ресторана. Руслан Фаритович и Анжелика стоят под аркой из живых цветов, и я впервые вижу, как лицо отца Демьяна смягчается. Он смотрит на Лику так, будто она — его последний шанс на счастье.

Анжелика смеётся, когда регистраторша говорит что-то официальное, и я слышу, как Вадим шепчет Демьяну: «Смотри, моя мама счастлива. Твой отец — тоже. Это так здорово, да?».

Демьян не отвечает. Он смотрит на отца, и я не могу понять, что в его взгляде — неразделенная обида или клокочущая злость.

Я подхожу к нему, мягко беру за руку. Его пальцы холодные, напряжённые.

— Ты как? — шепчу я.

— Нормально, — он сжимает мою ладонь, разминая шею. — Просто… не люблю всё эти спектакли.

— Это не спектакль, — говорю я. — Твой отец правда её любит. Видно же.

— Видно, — он кривит губы. — Как когда-то любил мою мать. А потом резко почему-то разлюбил. Мой папка такой непостоянный. Хуй угодишь.

— Демьян…

— Всё хорошо, Соня, — он отпускает мою руку, проводит пальцами по моей щеке. — Иди, развейся, выпей шампанского. А я попробую улыбаться. Хотя бы ради матери Вадима. Она, кажется, хорошая женщина, и из двоих молодоженов — больше заслуживает моего уважения.

Я киваю и отхожу, чувствуя, что сегодня мне придётся быть между ними. Между Демьяном и его прошлым. Между Демьяном и Вадимом. Между всеми сразу.

Банкет идёт полным ходом. Я выпила уже три бокала шампанского, и голова слегка кружится, пока я пытаюсь сконцентрироваться на звездах и самолетах в черном небе. Анжелика танцует с Русланом Фаритовичем, и они похожи на молодожёнов из старых фильмов — красивые, влюблённые, немного нелепые в своей серьёзности.

Вадим подходит ко мне с очередным бокалом.

— Ещё? — он протягивает мне.

— Ты меня спаиваешь? — я беру бокал.

— Ни в коем случае, — брюнет улыбается. — Просто поддерживаю праздничное настроение.

— А где Демьян?

— Курит на парковке. Сказал, что ему нужно проветриться, — Вадим садится рядом, и я чувствую его тепло. — Не обращай внимания. Он всегда такой на семейных мероприятиях. Вечный бука.

— Он просто злится на отца.

— Знаю, — Вадим вздыхает. — Но отец не виноват. Ну, почти не виноват. Он их оставил, когда Демьяну было всего двенадцать. Да, поступил некрасиво. Но что теперь? Прошло столько лет. Демьян вырос. Пора бы забыть невзгоды и простить.

— Легко говорить, — я делаю глоток. — Это не твою маму бросили.

— Мою маму тоже оставил мой папа, — Вадим смотрит на меня, и в его глазах появляется что-то новое. Влажный блеск. Маска шута снимается и обнажается слой обнаженной кожи маленького человека с печальным прошлом. — Мой отец умер. Разбился в авиакатастрофе, возвращаясь командировки. Мне лет пять было… Я даже не помню его. И знаешь, мне иногда кажется, что лучше не помнить, чем помнить и ненавидеть.

Я молчу. Потому что совершенно не знаю, что ответить. Все слова сейчас были бы излишни.