Поэзия

Не зная сами, что в этих оболочках Не только мы, но даже этот стих. Но видимо ужасен наш удел, Ведь в глубину и бездну канули столетья. Напрасно всё? А потому, что дьявол подглядел Великую Мечту на счастье детям… Что-то сердце моё беспокойно стучит Что-то сердце моё беспокойно…

август 2018 «Над миром штиль, и след карандаша…» Над миром штиль, и след карандаша В тетради некрасив и неопрятен. Казалось бы, опять пора дышать, Но больше не осталось белых пятен В измятой и потрепанной душе. Что ж, это не последний день Помпеи: Не клином свет, не смысл в карандаше,…

Не заплачет.. .. От Дождя Что внутри, .. Не спрячет.... … Ты уходишь..... .. В дождь.. Где Глубокое Тёмное море.... .. Ты уходишь..... .. Тишина.. Тишина лишь С тобою...... *** .. Тело твоё Холодно… .. Губы твои ледяны… .. Вещие мои сны..... .. Белое море…

Памяти Сергея Васильева Картав, как ворон с его вечным «кар», Одним вином довольствуясь на ужин, Поэт, он расточал свой дивный дар, Ни Богу, ни жене уже не нужен. Бог не пришёл на тризну похорон. Метели пели памятную мессу. Бог осерчал, поскольку часто он Упоминаем к месту и не к месту.…

«Знаю: с Запада католики…» Знаю: с Запада католики Нам чужды небеспричинно. Это паства та, которая По скамьям расселась чинно. Есть от нас одно отличие: У них храмы – не со звоном. Они даже из приличия Не приблизятся к иконам. Под органа рокот, – силища! — Под раскаты и удары Признают…

2 Уронил мне беркут перо Маховое, самое то. Я принял его как добро, Чем еще не владел никто. Не чинил никто, и к губе, Ритмы чуя, не прижимал… В колдовстве моем, в ворожбе Сей подарок совсем не мал. Я омою перо слезой, Очиню его, задохнусь Небом, солнцем, степной грозой, Словом ясным…

Теперь, после такого «конденсированного способа получения человеческого опыта», скорее всего, уже другими глазами посмотрят дети на дождь, после которого Чиста, свежа и молода Вся жизнь земная стала. Всего упала-то вода. Но ведь с небес упала! И на Луну, которая …словно…

Встретим стихи о давно ушедших предках, отлетевшем детстве, хранящем дыхание родителей и тепло родного очага. Стихи о погибающей деревне и даже о Павле Флоренском, самом, пожалуй, великом нашем земляке ХХ века. Мне близка позиция автора, сказавшего: Я всё смогу принять без сожаленья, На мир…

Не слышно стона, умирают тени… Не слышно стона, умирают тени, В бесцветном сумраке они похолодели… Беспомощность, нелепость глупых строк — Все это лишь указывает вам на мой порок. В голубоглазом небе не поют уж птицы, И ангелы не говорят смешные небылицы, Они зависли в воздухе, как зависают…

«В высь слова все улетают…» В высь слова все улетают, И об этом люди знают. Но они оставят след, Поражений, иль побед. Пару слов, стихи, стихи, Много в жизни чепухи. Вам дарю сеи стихи, Отпустите мне грехи. * * * Эти строки лишь штрихи, Я из них творю стихи. …

СОТВОРЕНИЕ Для сотворения создал нас Господь. Талант вложил Он в каждое созданье, Что б не старела, процветала плоть, В лучах Его любви и мирозданья. Что б каждый человек в себе открыл Бескрайние возможности Вселенной, При жизни памятник себе воздвиг, Умножив свой талант на труд неленный.…

Армия это тоже Академия Наук… Начиная от принятия Присяги под крыльями орла на Бородинском поле – до казарменного труда… «Отец родной» – майор Епифанов, чья честь офицера была закалена страшной войной. Такой же фронтовик и необоримый труженик, горевший танкист – прапорщик Сорокин; опора хитрости и незлобия…

Но коль болтаешь об отряде В России вслух, как шебутной, То засмеют: “Ты параноик”. А я им верю – все не так. Вокруг козлы с тюремных коек, Причина паники атак. Не буду ржать над ними всеми. Лишь на минуту посуди: Резон бывает в этой теме, Шепча: “Кошмар вокруг, поди”. Это предел…

«Сияет солнце весело и ярко…» Сияет солнце весело и ярко, А ветер ласково вещает о весне, Безоблачное небо. Стало жарко. И только я в каком-то скорбном сне. Зима прошла и вьюги отшумели, И всюду ручейков звенящий бег, Но только жалко мне моей метели, Она растаяла, как этот вешний снег. …

«Если б кто-то мог прислушаться…» Если б кто-то мог прислушаться — До конца, до глубины — Сколько б смутных стен разрушилось! Сколько б прибыло вины. За постройки эти дряхлые, Стен великих миражи, За постылое неряшество Избалованной души… Если б кто-то мог прислушаться И не строить новых…

По-осеннему Уже ветер шумит по-осеннему, Уже птицы молчат поутру. Я душой припадаю к Есенину — Но не пьяные песни ору, А шепчу непонятные, странные, Благодарные эти слова: Я смирилась с отверстою раною, Её боль означает – жива! Застольное Раз, кривя саркастически рот, Ковыряя…

14. Алабаева С. Двадцатый век в сказаниях Литвина. «Выбор». 20.01.2012. 15. Стародумова В. Тайна нездешнего лица. «Литературный Владивосток». 2012. Поэтическая энциклопедия И над страною необъятной, над бездною грядущих зол Звучит, как колокол набатный наш Русский Праведный Глагол! Не вяжут…

«Корейского пройдоху Пашу Ли…» Корейского пройдоху Пашу Ли (таких в России более чем много) Почти не называли по фами — Ли-и, а звали просто Слогом. Хлебнув лишок креплёного вина, Шатался как-то Паша у вокзала. Цыганку встретил с картами, она Ему, конечно, правду нагадала, И выпадал…

Далеко ты теперь, Россия Я крестную не видела давно, Не видела давно родные лица. Нам встретиться уже не суждено. Мне страшно: я осталась за границей. Далеко ты теперь, Россия, А была, а была моя. Далеко ты теперь, Россия, До тебя не доеду я. Черемуха душистая цвела, И на Алтае появилась…

Но были радости мгновенья. Актёры в нём тогда играли, Был мир печали и любви. Они в историю попали, Хоть были мимами они. Паркетный пол отслоен краской, На люстрах потускнел хрусталь. Места пусты, всё скрыто сказкой. Театр мёртв, что право жаль. Кулисы ждут своих актёров, Афиши…