Чтение онлайн

Я глубоко вдыхаю, пытаясь собрать волю в кулак. Дышу. Вспоминаю то, чему учили.

Рана всё же слишком глубокая – касательная, судя по входному отверстию. Но сосуды задеты, кровопотеря меня пугает.

Я бормочу вслух всё, что делаю, чтобы успокоиться. Словно голос со стороны, подсказывающий.

Паника внутри ходит кругами, стучит кулаками по груди, дышит мне в уши, напоминая, что я не хирург и не врач, а всего лишь студентка.

Я вспоминаю всё, что учили. Анализирую, выдыхаю. Понимаю, что рана поддаётся склеиванию. Не идеально, но при должной обработке и контроле – возможно.

Я подхватываю аптечку, роюсь в ней лихорадочно. Есть! Медицинский клей!

Купила месяц назад после того, как написала статью для подруги. Вот и спустила все деньги на аптечку.

И что? Придётся потратить всё на этого нахала.

– Сейчас чуть щипать будет, – предупреждаю тихо, глядя на рану.

Тишина.

Я поднимаю взгляд. Он не отвечает. Лицо бледное, неподвижное. Веки опущены.

– Эй? – тяну я, чуть трогая его за плечо.

Ноль реакции.

Он отключился?! Или просто заснул?! Или… Или…

Может, это вообще финт какой-то? Он ждёт, пока я расслаблюсь, чтобы потом наброситься?

Но нет, кажется, он не двигается. Очень надеюсь, что спит! Да даже если и выжидает – пусть.

Стиснув зубы, я начинаю аккуратно обрабатывать рану. Всё внутри сводит от ощущений.

Пульсирует болью даже у меня в голове. А каково ему? Не представляю. Но он даже не пошевелился. Либо у него болевой порог как у слона, либо уже отключился по-настоящему.

Проклятие. Ему бы нормальный стационар, а не моя комнатка с кроватью с барахолки.

Наношу клей вдоль края раны. Он стекает густо, вязко. Жду секунду, прижимаю края.

Кожа слипается, и я даже немного воодушевляюсь. Получилось.

Ещё чуть-чуть, и я не просто испуганная студентка, а самая настоящая героиня дня.

Я выдыхаю. Закончила. У меня дрожат руки так, будто я только что током себя оживляла.

Всё внутри скручено в клубок, ком в горле пульсирует. Я поднимаюсь на ноги и пошатываюсь.

Тело отказывает, принадлежит другой девушке. Не ощущаю себя собой. Словно через мясорубку меня пропустили.

Щёки горят, руки трясутся, желудок крутит, но…

Словно невидимый груз падает с плеч. Груз, о котором я даже не подозревала, но теперь получается сделать глубокий вдох. Расслабиться.

Потому что я понимаю, что за окном – тишина. Ни стрельбы, ни криков.

Всё закончилось. И Самойлов может спокойно поехать в больницу!

Только он всё ещё не двигается. Ни одной пошлой шуточки или угрозы! О Господи, а вдруг я что-то не так сделала?

– Эй, – шепчу и сжимаю его плечо. – Пациент мой пошливый, просыпайся. Время выписки. Кыш.

Ноль реакции.

Серьёзно?

– Ты обязан очнуться хотя бы из уважения к моей будущей медицинской лицензии.

Он не шевелится. Не хмыкает. Не ругается.

Я хватаю его за руку, нащупываю пульс. Подушечки пальцев дрожат. Считаю про себя. Раз. Два. Три…

Пульс ровный. Ритмичный.

Он серьёзно просто вырубился и заснул, пока я лечила его?!

Я сую ладонь ему под подбородок, поднимаю лицо.

– Ну проснись, бандит! Ну хоть глаз приоткрой!

Он только хмыкает сквозь сон, но явно не планирует мою просьбу выполнять.

Блин. И что мне с этим бандитом теперь делать?

Я завариваю себе чай, устраиваюсь на шатающемся стуле. Меня будто выгрузили из барабана стиральной машины после отжима – давно так плохо себя не чувствовала.

Недовольно косясь на выбитую входную дверь, я делаю вид, что всё в порядке.

Ну подумаешь, дверь в хлам, замок выбит, петель нет. Концептуально. Такая открытая планировка: заходи кто хочешь, бери что хочешь, убивай кого хочешь.

Сквозняк вольготно разгуливает по квартире, прохладой гуляет по моей распаренной после душа коже.

Я сжимаю чашку двумя руками, пытаюсь согреться. Делаю глоток ромашкового чая, наслаждаясь горьковатым послевкусием.

Я откидываюсь на спинку стула и вглядываюсь в пустоту перед собой. Ну и что дальше?

Огромный, бандитский, жгуче-невыносимый Самойлов – вырубился у меня в спальне.

Не понимаю, как очутилась в этой точке.

Я просто шла со смены. У меня было полтора пункта в плане: чай и доработать статью по редким симптомам синдрома.

Ну хорошо, ещё материал для статьи найти. Где, скажите мне, в этом пункте был – «спасти криминального красавчика от кровопотери и отмывать его пресс от крови в домашней обстановке»?

Где?!

И что мне теперь делать? Куда идти? Кому звонить?

Я подскакиваю, едва звук шагов разрезает тишину. Адреналин в меня втекает мгновенно, как шприц в вену.

В дверях появляется мужчина. Крупный. Морда кирпичом, взгляд как у охотничьей собаки – выверяет цель.

Я моргаю, силясь понять – где-то я его уже видела. На складе? Или это был другой? У них у всех одна комплектация.

– Где он? – цедит он, даже не утруждая себя приветствием.

– Эм… А вы кто? – я сглатываю. – У нас тут это… Посещение по списку и… Эй!

Он проходит мимо меня, не реагируя. Просто идёт прямо в спальню. Без разрешения. Без малейшей доли уважения к тому, что это, вообще-то, моя съёмная квартира!

Я поднимаюсь, готовая рвануть за ним, оттащить, сказать всё, что думаю – но ноги сдаются.

Я сажусь обратно. Медленно, как будто воздух стал густым и сжимает меня сверху. Плечи опускаются. Всё. Хватит.

Если сейчас Самойлова заберут – пусть. Я не против. Пусть уходит со своими знакомыми. Только бы всё это закончилось.

Моё тело будто осыпается. С каждым вдохом – пустота. С каждой мыслью – тишина. Усталость разливается по мышцам тягучей мазью. Плечи гудят.

Я хочу, чтобы всё закончилось. Просто закончилось. Без криков, стрельбы, крови и мужиков, которым вечно что-то надо.

Я хочу выключить свет, натянуть одеяло на голову и исчезнуть часов на пятнадцать.

Мужчина появляется спустя минут пять. Просто выходит из спальни, проходит мимо меня и так же молча направляется к выходу.