Чтение онлайн

— Два номера, — сказал Демьян. — На имя Серов.

— Конечно, господин Серов. — Она застучала по клавиатуре. — Люкс и стандартный номер, верно?

— Да.

Она протянула ключи.

Демьян взял оба.

Повернулся ко мне.

— Идём.

Я пошла за ним к лифту.

Мы молчали, пока поднимались. Молчали в коридоре. Молчали у двери люкса.

Он вставил ключ. Открыл дверь. Пропустил меня внутрь.

Закрыл за собой.

И защёлкнул замок.

***

Номер был огромный — гостиная, спальня, вид на Исаакий. Но я не успела рассмотреть.

Демьян схватил меня и прижал к стене.

— Весь день, — прорычал он. — Весь гребаный день.

— Демьян...

— Молчи.

Он опустился на колени.

Прямо передо мной. Глядя снизу вверх.

— Ты хотела меня сломать? — спросил он тихо. — Смотри.

Его руки скользнули под мою юбку. Задрали её до талии.

Он увидел — то, что я не соврала. Что там действительно ничего не было.

Его дыхание сбилось.

— Блядь, Мира...

Он наклонился и провёл языком — один медленный, долгий мазок.

Я застонала, откидывая голову назад, вцепляясь в его волосы.

Он лизал меня — жадно, глубоко, с рычанием, от которого вибрировало всё тело. Его язык находил нужные точки, его губы сжимались на клиторе, его пальцы раздвигали меня, открывая для него.

Я чувствовала, как внутри закручивается спираль. Как подступает оргазм — близко, так близко...

Он остановился.

— Нет, — выдохнула я. — Нет, не смей...

— Попроси.

— Что?

Он поднял на меня глаза — золотые, горящие.

— Попроси меня.

— Ни за что.

Он улыбнулся — медленно, хищно.

И вернулся к своему занятию.

Лизал. Сосал. Дразнил. Доводил до грани — и отступал.

Снова и снова.

Я кусала губы. Вцеплялась в его волосы. Стонала, выла, умоляла...

— Пожалуйста, — вырвалось у меня наконец. — Пожалуйста, Демьян...

— Громче.

— Пожалуйста!

— Громче, Мира. Я хочу, чтобы весь отель слышал.

— Пожалуйста! — закричала я. — Демьян, пожалуйста, дай мне кончить, я больше не могу...

Он впился в мой клитор — губами, языком, с рычанием.

Оргазм накрыл волной — оглушительной, разрушительной. Я кричала, сжималась вокруг его пальцев, которые он ввёл в меня в последний момент.

Он не дал мне отдышаться.

Поднялся, расстегнул брюки, подхватил меня под бёдра — и вошёл одним движением.

Я закричала снова.

***

Всю ночь.

Он брал меня у стены, на кровати, на столе у окна. На полу гостиной, в душе, снова на кровати.

Я потеряла счёт оргазмам. Потеряла голос. Потеряла способность думать.

Остались только его руки, его губы, его член внутри меня. Его голос — хриплый, низкий, — рычащий моё имя.

Под утро мы лежали на смятых простынях, мокрые от пота, едва дышащие.

— Ты меня убьёшь, — прошептала я.

— Ты первая начала.

— Справедливо.

Он притянул меня ближе. Уткнулся носом в мои волосы.

— Не смей, — пробормотал он, — больше никогда... забывать бельё.

— А если смею?

— Тогда я не отвечаю за последствия.

— Звучит как мотивация.

Он засмеялся — тихо, устало.

— Спи. Через три часа переговоры.

— Какие ещё переговоры...

— Финальное подписание. Помнишь?

Я застонала.

— Нет.

— Спи, Мира.

Я закрыла глаза.

***

Утро.

Я сидела в конференц-зале «Северной группы» и пыталась не умереть.

Всё болело. Всё. Каждая мышца. Каждый нерв.

Демьян вёл финальные переговоры — свежий, бодрый, безупречный. Как будто не он три часа назад...

— Мира?

Я вздрогнула.

— Да?

— Протокол.

— А. Да. Конечно.

Я передала ему папку. Он наклонился ко мне — якобы за документом.

— Улыбайся, — прошептал он мне в ухо. — У тебя вид, будто тебя всю ночь трахали.

— Интересно, почему, — прошептала я в ответ.

Он выпрямился с абсолютно невозмутимым лицом.

— Итак, господа, финальные условия...

Я сидела, смотрела на него — идеального CEO, холодного профессионала — и думала о том, как он выглядел ночью. С золотыми глазами. С моим именем на губах.

Ковальчук поймал мой взгляд и понимающе хмыкнул.

Я отвернулась к окну.

Три месяца до конца контракта.

Кажется, у меня проблемы.

Ресторан «Белуга» был из тех мест, где одна бутылка вина стоила как моя месячная аренда.

Приглушённый свет, живая музыка, официанты, которые двигались бесшумно, как тени. За соседними столиками — люди в часах дороже автомобилей.

Я сидела между Демьяном и Виктором Андреевичем Морозовым — владельцем строительной империи, потенциальным партнёром и, судя по янтарному отблеску в глазах, ещё одним волком.

Пожилым волком. Лет шестьдесят, седые виски, дорогой костюм. Но взгляд — цепкий, оценивающий. Взгляд хищника.

И он смотрел на меня.

— Так вы работаете с Демьяном уже четыре месяца? — Морозов улыбнулся, демонстрируя слишком острые для человека клыки. — Впечатляет. Я слышал, у него текучка.

— Просто нахожу общий язык с... сложными людьми, — ответила я.

— Не сомневаюсь.

Его взгляд скользнул по моему декольте — быстро, почти незаметно. Почти.

Я видела, как напрягся Демьян рядом. Как побелели его костяшки на бокале.

— Виктор Андреевич, — сказала я, наклоняясь чуть ближе к нему, — расскажите про ваш проект в Сочи. Я читала статью, звучит амбициозно.

Морозов расцвёл.

— О, вы интересуетесь строительством?

— Интересуюсь умными инвестициями.

Он засмеялся — громко, довольно.

— Демьян, где ты нашёл такое сокровище?

— На рынке труда, — ответил Демьян ровно. — Как и всех.

— Ну-ну.

Следующие полчаса я слушала истории Морозова — о проектах, сделках, конкурентах. Смеялась его шуткам. Задавала вопросы. Изображала восхищение.