Чтение онлайн

Моя мать у моей постели не была настоящей, хотя казалась такой же реальной, как этот момент.

Горячие слезы заменяют ее призрачное прикосновение на моих щеках.

Нет, ее здесь не было, но он был: Меч. Он взял меня в свои объятия, заставил думать, что любит меня, и пронзил мне сердце.

Кроме того, он был не Мечом — не является Мечом, никогда не был простым воином-Фейри.

Это был Хракан, бог смерти. Он взял меня как свою любовницу, а затем убил меня.

— Моя жена, — сказал он, темное обещание в этих словах.

Мой желудок скручивает, и меня выворачивает, воспоминание о том, как кинжал скользит сквозь мягкую плоть моего тела, слишком реально, слишком свежо.

Меня выворачивает снова, и выходит только желчь. Я выплевываю, очищая рот, паника достигает пика.

Мое сердце продолжает биться, мои легкие продолжают работать, и мой мозг изо всех сил пытается понять, что, черт возьми, происходит.

Как я жива?

Я вытираю тыльную сторону ладони о рот, и кольцо на моем пальце цепляется за губы.

Мои глаза расширяются, когда я смотрю на него.

Корона Солы.

Кольцо, которое мы украли у Аларика, Бриллиантового Короля, в Низберне… когда? Когда это было? Две ночи назад? Больше?

Как долго я была… Мой мозг спотыкается о слове «мертва», отказываясь от него.

Я моргаю, глядя на кольцо.

Тот неприметный камень, который я помню, исчез, тусклый черный теперь переливчатый, сверкающий белый. Металл больше не потускневший, а мягкий розово-золотой, листья расползаются вокруг камня.

— Оно преобразилось, благодаря ритуалу.

Я замираю.

Меч — нет, Хракан, напоминаю я себе — стоит в дверном проеме, наблюдая за мной с закрытым, почти скучающим выражением. Его серебряные волосы убраны в пучок за головой, темная щетина вдоль челюсти, лиловатые круги под глазами.

Словно он не спал несколько дней.

И все же он красив, так прекрасен, что больно смотреть.

Или, может, это просто потому, что в последний раз, когда я видела его, он вонзил кинжал в меня. Я зажмуриваюсь, но это только ухудшает ситуацию.

— Держи, — говорит он, и прохладная ткань скользит по моему лицу, рту. Я отворачиваюсь, испытывая тошноту от его прикосновения.

Воспоминание скользит по мне: пещера, полная магии, полная статуй богов, он говорит мне, что я должна быть добровольна.

Добровольна.

— Ты убил меня. — Мое сердце чувствует себя снова пронзенным, и я проглатываю желание заплакать, моя грудь разрывается на части.

Его прикосновение к моему лицу нежно, когда он вытирает мою рвоту, молча заменяя толстое одеяло другим.

Обычно мне было бы неловко, если бы кто-то убирал за мной, видел меня такой.

Это из-за него меня вырвало.

Я заставляю себя посмотреть на него, такая чертовски злая, что хочу причинить ему боль в ответ, и напуганная, что он снова причинит мне боль.

Что-то мелькает в его взгляде, исчезая в мгновение ока, его выражение не меняется. Равнодушное.

— Похоже, это не прижилось. — Он отступает, прислоняясь плечом к дверному косяку. Он такой широкий, что его плечи занимают почти все свободное пространство.

Мои руки трясутся, и я прижимаю их к груди — груди, которую он пронзил, — чтобы он не видел, как я напугана. Как мне больно.

Но я хочу, чтобы он видел мой гнев. Я хочу, чтобы он знал, как сильно я его ненавижу. Моя верхняя губа кривится, обнажая зубы.

— Кольцо — не единственное, что преобразилось во время ритуала, — медленно говорит он. Если он заметил мой оскал, он не подает вида, такой же бесстрастный, как всегда.

— Какой ритуал? — Мой голос срывается на слове. — Ты сказал, что я должна быть добровольна. Ты сказал мне, что это не сработает, если я не буду. А я не была. Я не была готова умирать. Ты воткнул мой кинжал мне в сердце.

Боль и тоска мелькают в его глазах, или, может, это просто игра света, потому что они исчезают, прежде чем я успеваю моргнуть.

— И все же эта смерть не помешала тебе болтать так же много, как всегда. — Он вскидывает темную бровь, словно бросая мне вызов.

Я никогда не ненавидела никого так сильно, как ненавижу его.

— Вот этот огонь, — говорит он низким голосом.

— Это не было добровольно, — повторяю я, заставляя свой голос оставаться ровным. Чтобы он не разорвался пополам, как и все остальное во мне.

— Была добровольна. — Он выпрямляется, подходя обратно к кровати. — Ты была добровольна, иначе это бы не сработало. Ты сказала, что доверяешь мне, и ты сказала, что согласна.

Я хмуро смотрю на него, знакомый, желанный гнев начинает заменять ужас и панику. — Ты никогда не говорил мне, что собираешься убить меня.

Он наклоняется вперед, его взгляд мечется между моими глазами, холодный и бездонный, как Северное море.

Я сглатываю.

— Ты никогда не спрашивала, — говорит он, и это звучит грустно.

— Пошел ты, — рычу я, и вся эта боль и ужас превращаются в чистую ярость. — У тебя нет права грустить после того, как ты убил меня, мудак.

Корона Солы светится на моем пальце. Мой взгляд падает на нее, сила пульсирует внутри меня, другая. Больше, чем… раньше.

— Что ты сделал со мной? — Я сверлю его взглядом, убирая волосы за уши.

Мои уши.

Мои глаза расширяются, и я снова тру пальцами кончики ушей. Не округлые. Нет, они… длиннее — их кончики заострены.

— Что ты сделал со мной? — снова спрашиваю я, мой голос срывается. — Что ты имел в виду, сказав, что что-то еще трансформировалось?

— Просто. Я сделал тебя своей женой. Навсегда. — Он улыбается мне, но в этой улыбке нет юмора, совсем нет.

Я хочу что-нибудь в него бросить. Я хочу бушевать. Я хочу бить его кулаками и кричать.

Я тяжело сглатываю.

— Что?

— Проклятие можно было снять только одним способом. Твое принятие своей смерти и твой брак со мной. — Его глаза вспыхивают. — Это был ритуал, это было лекарство, которое ты заставила меня поклясться тебе дать. Ты была, была и теперь всегда будешь моей суженой. Добро пожаловать в мой дом, жена. Я уверен, он будет соответствовать твоим очень низким, очень человеческим стандартам. — Он отворачивается от моей постели, и я бросаю в него единственное, что могу.