Моё (с)нежное лето
Шрифт:
– Убежим?
– Рикардо обнимает меня за плечи.
Неуверенно оборачиваюсь на Марсию и толпу родственников.
– А!
– муж махает рукой, - они даже не заметят.
Хватает рюкзак и тащит меня за собой, увязая щиколотками в песке. Бежим к морю, где большая компания молодёжи пытается поймать свои семь волн на счастье. Мы тоже прыгаем, брызгаясь и хохоча, как безумцы.
– Шесть! Семь! Готово!
– Рикардо внезапно толкает меня в воду, я падаю и чувствую, как солёная морская вода смывает с меня этот душный и липкий день. Наконец-то прохладно.
Я выбираюсь из моря, длинное белое платье прилипает к ногам. Рикардо кричит, что я похожа на пьяную мокрую мумию. Пытаюсь поймать его, зловеще размахивая руками, он убегает, но в итоге поддаётся, и мы, тяжело дыша, падаем на песок.
Муж достаёт из рюкзака бутылку шампанского и пакет с мандаринами.
– Хотел ещё сделать тот ваш майонезный салат с горошком из банки, побоялся по жаре. Но я всё купил, завтра, хорошо?
Пробка от шампанского летит в воздух, фейерверки грохочут так, что приходится кричать.
Муж протягивает мне крошечный кусочек бумаги и ручку.
– Будешь писать желание? Я зажигалку прихватил.
– Нужны же куранты...
– Бом...Бом... Пиши быстрее, не успеешь!
Моё желание горит ярче всех свечей на пляже.
– Бом...
Брют со вкусом пепла, пузырясь, прокатывается по гортани, я закашливаюсь, шампанское ударяет в нос, уши, по щекам течёт тушь. Рикардо, не преставая считать, хлопает меня по спине, и с очередным ударом завершает:
– Бом! Успела! Теперь точно сбудется!
Я смотрю на него, на тонкую паутинку морщин вокруг глаз, на руки с длинными музыкальными пальцами, которые всё ещё сжимают зажигалку, и внезапно вспоминаю, что же я делаю в этой такой чужой мне стране.
– Мне кажется, уже сбылось.